É o amor que existe em mim.

Ah como eu quero viver o amor do teu ser que um dia experimentei...

É um amor distante, mas muito presente;

Um amor lindo que sinto, muito lindo, mas eu ainda não o tenho mais perto;

É um amor forte, mas que nos torna sensíveis, simples e inocentes como crianças;

É um amor grande, mas que nos torna pequenos e desprovidos de desejos de grandeza;

É um amor de primavera, mas que está presente em todas as estações do ano;

É um amor atrevido, mas que sabe respeitar o coração amado;

Um amor que chora com a distância e uma possível separação pelas circunstâncias do destino, mesmo quando os corpos nunca estiveram juntos;

É um amor que traz paz em meio a tanta dor causada pela distância;

É um amor que encurta a distância e une dois corações em um só coração;

É um amor que dá esperança de ter novamente aquele encontro inesquecível;

Um amor que dá a certeza de nos pertencermos, mesmo quando as impossibilidades são reais;

É um amor que vivifica.

É o amor que existe em mim.

O teu riso

Tira-me o pão, se quiseres,
tira-me o ar, mas não
me tires o teu riso.

Não me tires a rosa,
a lança que desfolhas,
a água que de súbito
brota da tua alegria,
a repentina onda
de prata que em ti nasce.

A minha luta é dura e regresso
com os olhos cansados
às vezes por ver
que a terra não muda,
mas ao entrar teu riso
sobe ao céu a procurar-me
e abre-me todas
as portas da vida.

Meu amor, nos momentos
mais escuros solta
o teu riso e se de súbito
vires que o meu sangue mancha
as pedras da rua,
ri, porque o teu riso
será para as minhas mãos
como uma espada fresca.

À beira do mar, no outono,
teu riso deve erguer
sua cascata de espuma,
e na primavera , amor,
quero teu riso como
a flor que esperava,
a flor azul, a rosa
da minha pátria sonora.

Ri-te da noite,
do dia, da lua,
ri-te das ruas
tortas da ilha,
ri-te deste grosseiro
rapaz que te ama,
mas quando abro
os olhos e os fecho,
quando meus passos vão,
quando voltam meus passos,
nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
porque então morreria.

Pablo Neruda